Món Quà Mẹ Chồng

Bà ta vẫn không nói.

Trần Nghiên nói nhỏ: “Hà Vũ, đưa sổ cho cảnh sát đi, em đừng quản nữa.”

Tôi nhìn anh ta.

“Anh sợ tôi đi, hay là sợ tôi biết chuyện?”

Giọng anh ta trầm xuống.

“Anh sợ em xảy ra chuyện.”

“Bây giờ anh mới biết sợ à?”

Anh ta bị tôi chặn họng không nói được lời nào.

Mẹ tôi xếp quần áo và đồ đạc quan trọng của tôi vào vali.

Khi lật dở dưới tủ đầu giường, bà bỗng lôi ra một chiếc túi nhỏ màu trắng.

Bên trong đựng bản sao CCCD của tôi, bản sao giấy đăng ký kết hôn, cùng vài tờ phiếu khám bệnh viện.

Những tờ phiếu khám đó không phải của tôi.

Tên đã bị bôi đen, tuổi cũng bị cạo mờ một nửa.

Nhưng các hạng mục đều liên quan đến phụ khoa.

Trên mép một tờ phiếu kết quả, có dòng chữ viết tay.

*Làm lạnh trước thúc đẩy sau, bảy ngày ra máu.*

Dạ dày tôi lại cuộn lên từng cơn nhộn nhạo.

Mẹ tôi vò nát tờ giấy.

“Cái nhà này đúng là một phút cũng không thể ở lại được nữa.”

Tôi nhét tất cả vào túi tài liệu.

Trước khi ra cửa, mẹ chồng bỗng lồm cồm bò dậy, lao tới chặn ngay lối ra vào.

Tóc tai bà ta rối bời, vệt bùn trên mặt chưa lau sạch, trông như già sụp đi chỉ trong chớp mắt.

“Hà Vũ.”

Bà ta gọi tên cúng cơm của tôi, giọng van lơn mềm nhũn.

“Mẹ sai rồi, con đừng mang mấy tờ giấy đó đi, mẹ quỳ xuống xin con cũng được.”

Tôi nói: “Bà đã quỳ rồi mà.”

Nước mắt bà ta lại trào ra.

“Thế con muốn mẹ phải làm sao? Mẹ đền tiền cho con, xin lỗi con, con đừng để thằng Nghiên phải gánh tội này.”

Tôi nhìn sang Trần Nghiên.

Anh ta đứng phía sau bà ta, trong ánh mắt thế mà lại loé lên một tia kỳ vọng.

Tôi bỗng hiểu ra.

Hai mẹ con họ đến lúc này điều quan tâm nhất, không phải là tôi đã phải chịu đựng những gì.

Mà là chuyện này liệu có giáng xuống đầu Trần Nghiên hay không.

Tôi kéo cửa ra.

“Ai đáng gánh tội, người đó phải gánh.”

Khuôn mặt mẹ chồng tức khắc méo mó.

“Con đàn bà lòng dạ độc ác!”

Mẹ tôi đẩy phắt bà ta ra.

“Chưa độc ác bằng mẹ con nhà bà.”

Về đến nhà mẹ đẻ, đồng hồ đã chỉ gần mười một giờ.

Đèn trong nhà vừa bật sáng, tôi mới có cảm giác như vừa ngoi lên từ chậu nước đá.

Mẹ rót cho tôi cốc nước ấm, rồi khóa trái cửa hai lần liền.

“Đêm nay con ngủ phòng mẹ, mẹ ngủ sô pha.”

Tôi lắc đầu.

“Mẹ, con không yếu đuối thế đâu.”

Bà nhìn tôi, mắt lại đỏ hoe.

“Con từ bé đã vậy, càng sợ lại càng tỏ ra cứng cỏi.”

Tôi không đáp lời.

Điện thoại rung lên trên bàn trà.

Là tin nhắn của Trần Nghiên.

*Hà Vũ, đừng đến ngõ An Ninh, nơi đó không đơn giản như em nghĩ đâu.*

Vài giây sau, một tin nhắn nữa gửi đến.

*Em giao đồ cho cảnh sát đi, anh sẽ phối hợp, nhưng em tuyệt đối đừng đi gặp Liễu Xuân Hà.*

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình.

Mẹ tôi hỏi: “Nó nói gì thế?”

Tôi đưa điện thoại cho bà xem.

Đọc xong, lông mày bà nhíu chặt.

“Nó càng cản không cho đi, thì chỗ đó càng có vấn đề.”

Tôi nói: “Ngày mai con sẽ đến đồn cảnh sát trước.”

Mẹ gật đầu.

“Mẹ đi cùng con.”

Đêm đó tôi gần như thức trắng.

Nhắm mắt lại, là hình ảnh mẹ chồng bưng chậu nước ngâm chân đứng lù lù trước mặt.

Bà ta nói: Tốt cho sức khỏe.

Trần Nghiên nói: Bài thuốc dân gian của người già.

Hóa ra đằng sau mỗi lời lẽ êm tai, đều giấu một con dao găm.

Sáng hôm sau, tôi nộp toàn bộ tài liệu cho cảnh sát.

File ghi âm cũng được copy sang.

Cảnh sát nghe xong cuộc điện thoại của Liễu Xuân Hà, nét mặt nghiêm trọng hẳn.

“Chúng tôi sẽ điều tra người này, các vị không được tự ý tiếp xúc.”

Tôi hỏi: “Có thể tra xét số 17 ngõ An Ninh không?”

Anh ta liếc nhìn tôi.

“Được, nhưng cần có quy trình.”

“Nhỡ bà ta bỏ trốn thì sao?”

Cảnh sát trẻ lên tiếng: “Chúng tôi đã liên hệ với công an khu vực rồi.”

Tôi gật đầu, nhưng trong lòng vẫn không yên tâm.

Vừa bước ra khỏi đồn, chị hàng xóm gọi điện cho tôi.

Giọng chị rất gấp.

“Em gái, mẹ chồng em vừa mò về, cầm xẻng đào nguyên cái cây lan chi đi rồi.”

Tôi dừng bước.

“Sao cơ?”

“Chị nghe tiếng động nhìn qua lỗ châu mai, thấy bà ta với chồng em cùng khiêng, nhét vào bao tải, xuống lầu bắt taxi đi rồi.”

Tôi hỏi: “Chị có chụp biển số xe không?”

“Có, chị gửi cho em ngay.”

Bức ảnh nhanh chóng hiện lên.

Trong ảnh, Trần Nghiên đang giữ cốp xe, mẹ chồng ôm khư khư một cái bao tải phồng to.

Miệng bao lộ ra vài chiếc lá lan chi màu xanh đen.

Tôi đưa bức ảnh cho cảnh sát xem.

Cảnh sát trẻ liếc qua, lập tức cau mày.

“Không phải đã bảo họ không được động vào những thứ liên quan sao?”

Cảnh sát lớn tuổi cầm điện thoại lên.

“Liên lạc với Trần Nghiên trước.”

Điện thoại gọi đi, không ai nghe máy.

Gọi lại, thuê bao đã tắt máy.

Sắc mặt mẹ tôi biến đổi.

Tôi mở khung chat với Trần Nghiên.

Tin nhắn cuối cùng dừng lại lúc bảy giờ mười sáu phút sáng.

*Em đừng ép mẹ anh nữa.*

**18**

Biển số chiếc taxi nhanh chóng được xác minh.

Tài xế nhận điện thoại báo rằng khách đã xuống xe.

Địa điểm là khu vực phố cũ phía bắc thành phố.

Cách ngõ An Ninh chỉ hai con phố.

Mẹ tôi nghe địa chỉ, lập tức đứng phắt dậy.

“Chúng nó đi tìm Liễu Xuân Hà.”

Cảnh sát bảo chúng tôi cứ chờ tin tức.

Nhưng tôi ngồi trên ghế, lòng bàn tay đẫm mồ hôi.

Chậu lan chi đó không phải là chậu hoa bình thường.

Nó đã uống nước trà suốt một tháng trời, trong rễ, trong đất, trên lá đều có thể lưu lại manh mối.

Nếu bị bọn chúng tiêu hủy, việc giám định sẽ mất đi một mảnh bằng chứng trực quan nhất.

Thấy tôi đứng ngồi không yên, mẹ tôi ấn vai tôi xuống.

“Đừng manh động.”

Tôi nói: “Con biết.”

Nhưng trong lòng cứ trào dâng một cảm giác bứt rứt.

Bọn chúng dám trắng trợn cướp đồ ngay trước mũi cảnh sát, chứng tỏ chậu lan chi đó quan trọng hơn tôi nghĩ rất nhiều.

Nửa giờ sau, phía cảnh sát có tin báo về.

Đồng nghiệp khu vực đã tới số 17 ngõ An Ninh.

Cửa khóa ngoài.

Hàng xóm bảo bên trong là một người phụ nữ trạc năm mươi tuổi, lúc nào cũng thần thần bí bí, thường xuyên có người tìm đến xin thuốc cầu tự.

Sáng sớm hôm nay, bà ta kéo một chiếc vali đỏ đi mất rồi.

Trước khi đi, còn nhờ chủ tiệm tạp hóa dưới lầu gửi giúp một thùng các tông.