Ba Năm Chỉ Là Một Trò Đùa

Là để khiến mình mạnh hơn, đủ bản lĩnh đối mặt với dư luận.”

Tôi lấy hộp thuốc lá ra, rút một điếu nhưng không châm lửa — chỉ xoay xoay trong tay.

“Mùa đông năm ngoái, Berlin lạnh kinh khủng.

Trước sinh nhật em một đêm, tuyết rơi dày đến mức máy bay đình trệ, tàu phong tỏa.

Tôi kéo hành lý một mình đi giữa bão tuyết, gọi điện, tìm người hỗ trợ — đổi xe buýt, đổi tàu điện, đổi tàu hỏa, đổi chuyến bay…

Gần ba mươi tiếng, tôi mới về đến nước trước sinh nhật em.

Tôi kiệt sức, mắt mở không nổi… nhưng vẫn chạy thẳng đến biệt thự tìm em.

Rồi ngay trước cửa, tôi thấy em ôm người con gái khác.

Còn nói với bạn bè rằng ở bên tôi chỉ để trả thù.”

Môi Lục Vọng run lên. Nước mắt không kìm được rơi xuống.

Tôi đưa tay lau đi.

Cậu ta lập tức nắm tay tôi, ép mặt mình vào lòng bàn tay ấy, hàng mi ướt run run như đang cầu xin tôi mềm lòng.

Tôi thở dài, tiếp tục nói:

“Ngày trước tôi thật sự rất thích em, Lục Vọng.

Tôi từng nghĩ cả đời này sẽ chẳng thích ai như thích em.

Nhưng tôi cũng thật sự… không thể ở bên em nữa.

Chỉ cần nhìn thấy em, tôi sẽ nhớ đến nỗi nhục và đau đớn trước cửa biệt thự hôm ấy.

Lục Vọng… buông tha cho tôi đi. Được không?”

Hôm đó, tôi lái xe đưa cậu ta đến sân bay.

Trên đường, cậu ta im lặng đến đáng sợ — yên lặng như một mặt nước chết.

Xuống xe rồi, cậu ta lại quay về, gõ lên cửa kính tôi, nở một nụ cười ngoan ngoãn:

“Vậy chúng ta… còn có thể làm chị em không?”

Tôi nghĩ một chút, rồi gật đầu.

Cậu ta vừa cười, đã bật khóc.

“Vậy… chị gái. Tạm biệt.”

……

Đó là lần gặp cuối cùng giữa chúng tôi — khi cậu ta còn sống.

Ngoại truyện

1

Tôi biết cô ấy sắp rời đi khi chỉ còn hai tiếng nữa là máy bay cất cánh.

Tôi lái xe như kẻ điên lao thẳng ra sân bay, nhưng bị vệ sĩ do ba tôi phái đến ép dừng xe giữa đường.

Cửa kính bị va chạm làm biến dạng, tôi lồm cồm bò ra ngoài, loạng choạng đi về phía người đàn ông đó.

“Cho tôi qua.”

Ông ta cúi đầu nhìn tôi, ánh mắt phức tạp.

Có lẽ xen chút thương hại, nhưng nhiều hơn là… xót xa nuông chiều dành cho người khác.

Tóm lại, tuyệt không có tình thương dành cho tôi.

Mẹ tôi là người vợ trong cuộc hôn nhân liên minh thương nghiệp của ông ta.

Vì sự lạnh nhạt của ông mà mẹ tự sát.

Ông chỉ thản nhiên buông một câu: “Hà tất phải thế”, rồi trong thời gian ngắn nhất cưới Mạnh Uyển Tường — người phụ nữ ông yêu say đắm từ thuở thiếu niên, người mà ngay cả trong mơ ông cũng gọi tên.

Ông yêu Mạnh Uyển Tường, yêu đến mức yêu lây sang cả đứa con gái bà mang đến — xem như của báu.

Trước khi cô gái ấy dọn đến, ông đã cho người dọn sạch những bụi hoa hồng mà mẹ tôi yêu thích nhất, thay toàn bộ bằng hoa bách hợp đến từ khắp nơi trên thế giới.

Vì vậy, trước khi gặp Mạnh Khinh, tôi hận cô ấy.

Tôi hận cô ấy chẳng cần làm gì cũng cướp đi hết thảy những gì vốn thuộc về tôi và mẹ tôi.

Tôi nghĩ — cô ấy phải giống như những cô chị kế độc ác trong cổ tích: kiêu căng, cố chấp, trời sinh đã tàn nhẫn.

2

Nhưng cô ấy không phải.

Cô ấy đẹp đẽ như tia nắng đầu tiên của buổi sớm.

Dù tôi có bài xích, có chống cự thế nào… cô vẫn cố chấp chiếu sáng từng chút một vào cuộc đời đen tối, đau đớn của tôi.

Tôi nhìn gương mặt hiền hòa của cô hết lần này đến lần khác, thầm nhắc nhở bản thân:

“Lục Vọng, mày phải hận cô ấy.”

“Mẹ mày chết vì mẹ cô ấy, mày phải hận đến tận xương tủy, hận đến mức muốn kéo cô ấy xuống địa ngục cùng mày.”

Tôi cứ thế… nhắc mình hết lần này đến lần khác.

Tự lừa gạt bản thân hết lần này đến lần khác.

Rõ ràng là tình yêu điên cuồng mọc lan như cỏ dại — vậy mà tôi cứ ép nó đổi tên thành thù hận.

Mỗi lần không kìm được mà đến gần cô, tôi đều nói với chính mình:

“Chỉ là để trả thù.”

Vì trả thù, tôi ngày đêm bay qua Berlin,

vì trả thù, tôi mua hoa tặng cô, vào bếp nấu ăn cho cô,

vì trả thù, tôi thu lại tất cả sự sắc bén của mình.

Tôi thích nhất là nhìn dáng vẻ bất lực, giãy giụa rồi dần dần sa vào tình cảm của tôi mỗi khi tôi chủ động.

Tôi vẫn nhớ rõ biểu cảm của cô khi đồng ý lời tỏ tình.

Dưới pháo hoa rực rỡ, ánh mắt cô dịu dàng mà bất đắc dĩ:

“Được rồi, Lục Vọng, tôi cũng thích em.”

Giọng nói nhẹ như lông vũ — nhưng trong tim tôi lại nổi sóng dữ dội.

Trong ba năm bên nhau ấy, mỗi lần gặp cô là mỗi lần tôi ở gần hạnh phúc nhất.

Từng con phố ở Berlin, từng cái cây, từng ngọn gió… đều nhìn thấy tình yêu không sao kìm nén của tôi.

Nhưng chỉ cần cô quay lưng rời đi, chỉ cần tôi ngồi lên chuyến bay trở về… cảm giác tội lỗi lại phủ lên tôi như bóng tối nuốt chửng.

Tôi luôn mơ thấy mẹ.

Bà mặc váy cưới khi tự sát, nên trong giấc mơ của tôi, lúc nào cũng là bộ váy bị máu nhuộm đỏ ấy.

Bà lao đến tôi với gương mặt méo mó đầy tuyệt vọng, giọng khàn đến xé tim:

“Tại sao ngay cả con cũng phản bội ta!”

Tôi vùng vẫy khỏi bàn tay bóp nghẹt cổ mình, không rõ đang nói dối bà, hay nói dối chính mình:

“Con không phản bội!

Con không!

Con ở cạnh cô ấy… chỉ để trả thù!

Con muốn cô ấy thân bại danh liệt, muốn cô ấy chịu hết mọi đau đớn mà mẹ từng chịu!”

Nghe vậy, mẹ lại trở nên hiền hòa.

Bàn tay gầy gò, xám ngắt của bà vuốt đầu tôi, giọng như lời nguyền thì thầm bên tai:

“Đứa bé ngoan… mẹ tin con.

Con phải thực hiện lời hứa.

Kéo cô ta xuống địa ngục.

Để cô ta… giống mẹ… đau đớn vì bị phản bội.”

3

Tôi lặp đi lặp lại cùng một giấc mơ.